Посвящается Ори и замечательному, такому сердечному Прозаическому Автору №75
Что такое письмо? Строчки ровные рун,
Да простая бумага и капля чернил.
"Здравствуй милая, пишет далекий твой друг..."
Сколько славных событий он пережил?
Пред глазами являются горы, леса,
Солнца утренний свет и шальные ветра.
И быть может хотел он другое сказать,
Но ты знаешь, что рано. Еще - не пора.
Ты садишься писать торопливый ответ -
Что недавно был в вашей Долине прием.
Что услышала чудную песню во сне
И на флейте теперь подбираешь ее.
Отправляя письмо, сердце бьется в груди
Разгоняя по венам восторга поток.
Сколько дней впереди? Сколько должно пройти,
Чтоб в руках ощутить чуть шершавый листок?
Но когда время мчится быстрей и быстрей
Письма все же приходят, но нету того,
И волненье в груди все сильней и сильней...
А потом ты уже и не ждешь ничего.
Ночь без звезд. Темнота залила все вокруг.
На столе стопка писем и чая бокал.
Что такое письмо? "Здравствуй милый мой друг..."
Он тебе до последнего, все же, писал.
Плачущий Укуренный Поэтический Автор №75
URL комментария rijee_schastie
Да простая бумага и капля чернил.
"Здравствуй милая, пишет далекий твой друг..."
Сколько славных событий он пережил?
Пред глазами являются горы, леса,
Солнца утренний свет и шальные ветра.
И быть может хотел он другое сказать,
Но ты знаешь, что рано. Еще - не пора.
Ты садишься писать торопливый ответ -
Что недавно был в вашей Долине прием.
Что услышала чудную песню во сне
И на флейте теперь подбираешь ее.
Отправляя письмо, сердце бьется в груди
Разгоняя по венам восторга поток.
Сколько дней впереди? Сколько должно пройти,
Чтоб в руках ощутить чуть шершавый листок?
Но когда время мчится быстрей и быстрей
Письма все же приходят, но нету того,
И волненье в груди все сильней и сильней...
А потом ты уже и не ждешь ничего.
Ночь без звезд. Темнота залила все вокруг.
На столе стопка писем и чая бокал.
Что такое письмо? "Здравствуй милый мой друг..."
Он тебе до последнего, все же, писал.
Плачущий Укуренный Поэтический Автор №75
URL комментария rijee_schastie